音乐小子杀戮（1991年3月22日）_十一
——你刚才说什么？
我还没回答，他就猛地站起身，又开始绕着我转圈。
——狗娘养的，你刚才说什么？
——1976年朝歌手开枪的就是他。
——你是说他在那群刺客里？老大，连咱都知道肯定是哥本哈根城的小子们想杀他。但我没想到会从——
——我说的是真正的开枪。开了几枪。
——你他妈怎么会知道？
——歌手遇刺后几个月我采访了他，所有人都知道他胸口和手臂中弹，对吧？对吧？
——对。
——当时只有三个人知道当时他恰好在吸气而不是吐气，否则子弹就会打穿他的心脏。三个人是医生、歌手和我。
——所以？
——七九年我去哥本哈根城，就和约的事情采访几位唐。采访到威尔斯的时候，我们提到了歌手。他说凶手瞄准的是歌手的
心脏，结果却搞砸了。他当时不可能知道这个细节，除非他是医生、歌手、我或——
——凶手。
——对。
——他血逼的。他血逼的，我的孩子。我不知道啊。
——现在你让我震惊了。我以为和威尔斯有关联的人都知道呢。
——谁说我和威尔斯有关联了？咱在布朗克斯创业的时候，威尔斯他妈的在哪儿？说起来，有很长一段时间，我以为这件事背后的是另外一个人。
——谁？
——很有意思，他是唯一一个咱知道没有死的参与者。
——威尔斯？
——不，不是他。
——你是什么意思——
——你知道吗，皮尔斯先生，歌手宽恕了那群刺客中的一个？不仅宽恕了他，还带着他到处巡演，拉他加入内部小圈子，待他比兄弟更亲近。
——我操，真的假的？光是看他蹦蹦跳跳，我就以为我已经很敬佩他了呢。妈的。那家伙后来怎么样了？
——歌手去世后就消失了。他知道他不安全。
——就凭空消失了？就那么消失了？
——唔，皮尔斯，没有人能真的消失。
——我有几家智利人可以介绍你认识一下。
——什么？
——没什么。
——你懂德语吗？
——听过些泡菜摇滚……但不懂德语。
——可惜。你想听故事？这儿有个故事。去杀歌手的那些刺客，最后死得只剩下一个。
——但乔西·威尔斯没——
——有可能还活着的那一个从1981年就人间蒸发了，谁也不知道他去了哪儿。除了我。
——他去了哪儿？
——你似乎不怎么感兴趣嘛。
——不，我感兴趣。真的很感兴趣。他在哪儿？
——我刚才说过了，你不感兴趣。
——但我说我感兴趣。你怎么知道我不感兴趣？
——因为我刚刚告诉了你他在哪儿。但你别自寻烦恼了。对你来说也许有点难以接受。有朝一日应该有谁写本书讲讲这个故事。
——哦。好吧。
——你就继续写你的《七杀简史》吧。
我险些说谢谢，但转念一想，那我岂不是在感谢一个恶棍没有杀死我，而是仅仅勒索了我？我他妈烦透了像傻蛋学生似的坐在高脚凳上，但我也没有站起来。反正已经无所谓了。我很想问要是我这么写下去，是不是就再也享受不到面见他的乐趣了，但我随即想到，牙买加人很少能理解讽刺，而这会儿你恐怕不希望他们将你的话误解成赤裸裸的敌意。还是别琢磨这些念头了吧，休息一天，这些离奇的事情就像从没发生过似的。愣狗回到房间里，他们站在离我不远的地方，嘟嘟囔囔地讨论我猜必须保守秘密的什么话题。
——还有一件事，白小子。
他转过身。他的手。一把枪。消音器。他的手。枪口的消音器。他的——
——不——！我他妈的操！我他妈的操啊！天哪。我他妈——他妈的操。
——对，最后一件事。
——你他妈开枪打我！狗娘养的你开枪打我！
鲜血从我脚上他妈的向外喷，就好像我被钉了他妈的十字架。我抓住我的脚，我知道我在惨叫，但我不知道我从高脚凳上掉了下来，正在满地打滚，直到尤比抓住我，枪口戳在我脖子上。
——他妈的闭嘴。
——闭嘴，逼眼儿，愣狗说，揪住我的头发。
——你他妈的开枪打我！他他妈的开枪打我。
——对，就像天是蓝的，水是湿的。
——啊，我他妈的天哪。我的天哪。
——说起来也真好玩。人中枪后从来都说不出什么新鲜话。就好像每个人都读过同一本以防万一的指导小册子。
——去你妈的。
——哎呀别哭嘛，多大的人了。牙买加每天都有十二岁的小子吃子弹，他们才不会号得像个婊子。
——啊我的天。
我的脚疼得火烧火燎，他弯下腰搂住我，就好像我他妈是个婴儿。
——我要打911，我要去医院。
——还要让你女人收拾干净这个垃圾场。
——啊我的天。
——听我说，白小子。这是为了提醒你，因为咱们相处得太融洽了，你多半忘记了不该招惹这个狗娘养的，看见咱了吗？乔西·威尔斯是我这辈子遇见过的最变态的王八羔子，而我刚刚弄死了他，所以你看我是什么人？
——我不——
——这是个反问句，逼眼儿。
他伸手摸了摸我的脚，在袜子上的弹孔四周按了几下，然后把手指戳进洞眼。我咬着手掌号叫，愣狗一巴掌打在我嘴上。
——虽说我挺喜欢和你聊天，就像我挺喜欢我订的《纽约客》，但请你别再给我理由来他妈的找你了。听清楚了吗？
他动了动手指，但我只顾得上哭喊。连哭都顾不上了，只有他妈的喊。
——听清楚了吗？他说，又向我的脚伸出手。
——听清楚了。该死的，我听清楚了。
——很好。好上加好就是最好。我女人喜欢这么说。
愣狗抓住我的肩膀，把我拖到沙发上。他说这会疼得要命，然后脱掉了我的袜子。我使劲扇自己的耳光，让尖叫声留在喉咙里。他扔掉袜子，拿起厨房毛巾团成一个球，然后把脚压在上面。我连看都不敢看。愣狗走出去，尤比拿起我的电话。
——我们走了以后，你打911。
——我他妈……他妈该……脚上中弹，我该怎么解释……脚上中弹？
——你是作家啊，亚历山大·皮尔斯。
我捂住卵蛋，他把电话扔在我大腿上，打中我的指节。
——自己编故事吧。